Autora: JOSEFA Mª MERAYO VIÑAMBRES
Premio: 2º
DE LAS OLAS, el golpe,
talla los acantilados.
Y nacen miles de ojos de agua y roca.
Calculadas promesas
golpean y tallan los cerebros de barro.
Trabajo artesano, horneado en el fuego
de la esperanza y los sueños.
Crece el clamor de las hordas.
Una laureada
ciñe la frente de los héroes
con tópicos de aurora.
Tendidos de líneas dirigidas
como un plano siniestro
trocean el espacio.
Flashes reventones
reverberando sus voces
incandescentes y locas.
La muerte avanza
como diosa de la guerra
impía, inmutable, poderosa.
Los caminos acogen
hospitales de sábanas blancas y de sangre.
Mueren los héroes.
Y las madres,
y los niños...
descolgados de la inocencia.
Brotes podados,
¡nunca serán árbol!
Contienen las rocas el sonido del eco,
que se estrella y rebota
en su pétrea postura.
Filamentos de ultratumba
por sus grietas y gargantas.
Es la memoria de los siglos
y del hombre
en la piedra silenciada.
como diosa de la guerra
impía, inmutable, poderosa.
Los caminos acogen
hospitales de sábanas blancas y de sangre.
Mueren los héroes.
Y las madres,
y los niños...
descolgados de la inocencia.
Brotes podados,
¡nunca serán árbol!
Contienen las rocas el sonido del eco,
que se estrella y rebota
en su pétrea postura.
Filamentos de ultratumba
por sus grietas y gargantas.
Es la memoria de los siglos
y del hombre
en la piedra silenciada.